Tras la liturgia
en la que el padre
da vuelta sobre mi vestido
el cáliz lleno de clorinda
veo en el espejo
el horror de la herencia
me maldigo hasta las células
me sumerjo en la tina
y trago litros de agua jabonosa,
pero no muero
porque el padre dice que los santos no pueden morir
me maldigo más
la suerte
me maldigo la madre
con las piernas abiertas recibiendo el espíritu
me maldigo el cetro
que en el cajón del velador
espera enhiesto que le entregue
el poco fluido que queda de mi
me maldigo tanto
que me canso
y me dejo bendecir.
sin casa y a oscuras
desdentada la boca
el cuerpo raquítico
la perdida
no ha parado de dar vueltas
100 metros, 100 metros
100 metros, 100 metros
con el ramo seco de flores
que nadie recibió.
Murmura, loca, el obsequio
"la cruz de cristo"
dice a los transeúntes,
pero las sombras no tienen oídos
"la cruz de cristo"
100 metros
nadie la releva
"la cruz de cristo"
nadie se la quita de la espalda
"la cruz de cristo"
gime cruzando la plaza
y nadie entiende el rezo.
Llegando a la esquina cae
un jóven se acerca
ella le entrega el ramo
al príncipe se le pierden los ojos
"la cruz de cristo", dice
100 metros, 100 metros.
Que vestida me siento
entre tanta desnudez
Lo asombroso de nuestro encuentro
es encontrarnos sin conocernos
Vos,
marcando con tu pene
la dirección de la ecuación
que crees correcta
Que sin dudas es correcta,
porque lo correcto es lo ciego,
y porque en nada se parece al sexo original
Y yo,
atormentada por los deberes,
lavando tu piel con mi lengua,
pidiendo perdón por los dos
en voz alta
Y yo,
aplastando mi sexo
contra el colchón
para que no tengas que verlo,
para ahorrarte el encuentro
Y yo,
sin tocarme,
siempre,
sin tocarme,
y vos,
siempre usando mis manos,
siempre usando mis manos.
Y tu cuerpo
encima mío
agitándose y temblando,
adentrándose con miedo,
con ego, con mandamientos,
queriendo llenarme algo,
que siempre estuvo lleno...
Somos, querido,
ignorantes de nuestra propia creación,
vos y yo.
Y mi vientre rechaza,
con pequeñas contracciones,
tu pene,
y yo rechazo la revolución que en mi se gesta,
para complacerte hombre creador,
amén.
Sigue fiel mi vulva,
mi vagina,
mi sexo todo,
sigue fiel a mi
pasándome mensajes,
entre las rendijas de luz
que va encontrando en mi cuerpo...
Sigue fiel,
aunque le pesó el desgarro,
sigue invitándome a conocer la verdadera desnudez...
la intimidad de los que se pueden ver
Rocío (1991) es estudiante de música y globóloga de letras.... más en http://palabrasquerespiran.blogspot.com.ar/
con el amarre brígido
en el cuerpo
la choriza, yo
lloro la rabia,
doliéndome la duda
del cielo cubierto.
(se cree viva, la muerta
se cree sol
y no ha amanecido
en su entrepierna
ni ha brillado la estrella.)
Como sonido de fondo
una banda de guerra
me recuerda al padre lascivo
la madre también muerta hace años
la somnolencia
con la que nací.
lloro la rabia
la vida
la extinción de la promesa romántica
esa que me hicieron a los 15
lloro y el auto-exorcismo primero
viene por instinto
los dedos mojados en la yaga
los ojos blancos de la vida entrándome en el cuerpo
ya no llora, la choriza
jadea
tirita
ya no llora.
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